Дождь за окном – это, наверное, и есть моя душа, бесцветная и монотонная. Сколько раз я уже смотрел на эти двери, на эти коридоры, и думал, что выбираю? А оказывается, они всегда были здесь, в этой камере, в этом моем разуме. Каждый «выбор» – лишь перестановка теней, тщательно выстроенная системой, чтобы я верил в свободу. Они предлагают мне “варианты”, как декорации на умирающей сцене. Я выбираю «свободу», «ответственность», «счастье» – слова, которые сами по себе уже мертвы. С каждым днем я все меньше понимаю, что такое реальное решение, а все больше – иллюзию. Подумать о том, что все эти дороги, все эти решения, уже давно предписаны, будто я пишу лишь заголовок к заранее написанной книге. Ирония в том, что стремление к выбору только усиливает эту ложь, придавая ей вид живой, пульсирующей реальности. Каждый вздох – это еще один шаг в этот заранее подготовленный маршрут. Я устал искать смысл в этой бесконечной игре, в этой тщательно продуманной показе. Иногда мне кажется, что я сам стал частью этой системы, одним из тех, кто создает иллюзии для других. Может, истина лежит не в выборе, а в признании отсутствия выбора. Может, все мы – лишь марионетки, за которыми плетут замыслы, и эти «выборы» – лишь забавная игрушка для бога или для самого себя. Я сижу здесь, в этой тьме, и понимаю, что самая страшная иллюзия – это вера в то, что я сам могу что-то изменить.